La cérémonie funéraire des sorceleurs

Le soleil léchait la terre de ses derniers rayons dans le crépuscule naissant, annonciateur d’une nuit sans lune tandis que dans les hauteurs au dessus de Kaer Morhen, les sorceleurs s’étaient réunis dans le silence imposé et respecté par tous tant l’instant était la fois solennel, grave et triste. Les cris de la bataille avaient laissé place aux suppliques et aux larmes lorsque les sorceleurs, aidés par les mages et les soldats, avaient rassemblé les leurs, fauchés dans la terrible bataille déclenchée par ceux qui avaient voulu les exterminer.

Le conflit avait été sanglant et n’avait pas épargné les apprentis, loin de là. Nombreux étaient ceux qui avaient reposé sous des draps dans le réfectoire, tant de visages connus ou moins connus qui avaient un jour ri, pleuré et sourit aux côtés de nos héros, aux côtés de ceux qui étaient encore là pour aujourd’hui les pleurer. Qu’ils furent de simples connaissances, des amis ou même parfois des amours, tout le monde avait perdu quelqu’un avec qui il avait au moins échangé quelques mots, tant de camarades qui plus jamais ne riraient, ne pleureraient ou ne combattraient à leurs côtés, ils ne seraient plus là pour les soutenir lors des épreuves comme ils l’avaient été. Tant de personnes dont les rires et les soupirs ne résidaient aujourd’hui plus que dans les mémoires et les coeurs meurtris de ceux qui se tenaient aux côtés des bûchers.

Les corps avaient été allongés sur des piles de bois soigneusement agencés pour constituer un bûcher funéraire selon la tradition des sorceleurs. Tous, sans exception, qu’ils soient adultes, jeunes adultes ou enfants, avaient été rassemblés en silence, passant lentement devant les dépouilles de leurs amis, tombés face à une barbarie dont ils ne comprenaient même pas le but, morts dans une guerre qui ne les regardait pas, une de plus. Certains peut être auraient préféré s’absenter, mais Eskel avait été très clair: ceux qui portaient le médaillon d’argent se devaient de se tenir ici.

L’instant était pesant pour tous, désormais alignés face à leurs amis, les jeunes sorceleurs étaient éclairés par les dernières lueurs du soleil ainsi que par les torches portées par les adultes. Seuls les crépitements des flammes, le vent et quelques sanglots avaient osé troubler le lourd silence qui régnait dans la vallée. Chaque seconde durait des heures, et chacun mesurait la gravité de la situation: Kaer Morhen avait connu la troisième bataille de son histoire, le deuxième massacre. Des jeunes sorceleurs, parfois encore des enfants, avaient vu leur vie leur être arrachée par la violence imbécile d’un monde à la cruauté incompréhensible, la plus triste ironie étant que la plupart des victimes n’avaient même pas eu l’occasion de voir grand chose du vaste monde, c’était sans doute cela qui faisait le plus mal.

Eskel s’approcha des bûchers avant de prendre la parole, sa voix grave perturbée par quelques trémolos, même pour lui qui en avait tant vu, c’était dur.

“Voyez la triste réalité: un sorceleur ne meurt pas dans son lit.”

Les adultes placèrent les torches dans les bûchers qui commencèrent à fumer sous les regards des élèves, le crépitement du bois fut dès lors le seul à prendre la parole après Eskel. Ils s’appelaient Aaron, Dune, Syrio, Xymena et  Gairnerr, et leurs corps sans vie commençaient à être éclairés par les flammes qui venaient lécher ce qui était leur dernier lit, même si ils n’étaient pas morts dedans. Leurs noms étaient Ymerej, Milena, Clovara, Emilie et Banya, et ils avaient été tués dans ce terrible déchaînement de violence. Et… il y en avait tant d’autres, certains d’ailleurs pensaient à Lynos dont personne n’avait de nouvelles. Tous, à défaut d’avoir été des amis, avaient été des camarades, que nos héros les aient juste croisés ou qu’ils les aient perdus de vue, leurs souvenirs remontaient en eux en même temps que l’émotion: désormais, ils vivaient dans un monde où le soleil se lèverait sans eux. Oui, ils allaient tous devoir apprendre à vivre sans leurs rires, leurs disputes et leur compagnie, car ils n’étaient désormais plus que dans leur coeur, sacrifiés sur l’autel de la violence éternelle et aveugle. Pas si aveugle que ca en réalité, car elle les avait visé eux, ils avaient été les cibles.

Chacun pouvait se laisser aller à ses propres réflexions tandis que les premiers panaches de fumée s’élevaient lentement dans la vallée, le soleil lui même, comme pour montrer son respect envers les tombés, avait fini par se coucher. Alors que les flammes commençaient à les envelopper, les survivants avaient pu adresser des derniers mots à ceux qui avaient été leurs amis, et peut être le resteraient malgré la mort qui les séparait désormais.

Amralt était bien sûr là, en T-shirt, il exhibait son collier fait de dents de Haakis, l'atmosphère y était très pesante pour une personne de nature aussi heureuse que lui, l'euphorie de la victoire s'était dissipée alors qu'il observait les dépouilles de ceux qui ne deviendront bientôt que de vagues souvenirs, la phrase d'Eskel sonnera dur, Amralt allait devoir s'y faire, de nombreux amis allaient continuer à mourir... Il n'adressera qu'un seul et unique mot aux morts.

- Désolé

Il se maudissait tellement... Il n'aurait pas du fuir comme un lâche au moment ou l'on a sonné la retraite. Quel que soit l'ennemi, il ne laisserait plus jamais des personnes chères à ses yeux derrière lui.
Mais une question lui tarauda alors l'esprit, que leurs voulaient donc ces haakis ? A attaquer encore et encore... Comme s'ils étaient les seuls à pouvoir semer la terreur ? Amralt ne leur pardonnera jamais, il allait devenir leur pire cauchemar, il leur vouait en effet à présent une haine viscérale et féroce du genre celle qui vous prends aux tripes.
La cérémonie finie, il sera un des premiers à s'extirper de cette atmosphère pesante, allant se reposer dans ses quartiers.
 

Très peu ici le connaissaient, encore moins savaient qui il était vraiment, mais il se tenait pourtant aux côtés des jeunes et des adultes en cette soirée spéciale, convié par Eskel et se tenant aux côtés de ce dernier. De toutes manières, ceux possédant le médaillon d’argent se devaient d’être présents, alors Ailen était là, regardant d’un oeil triste les bûchers, les corps qui se trouvaient dessus, ainsi que les jeunes sorceleurs qui s'avançaient parfois pour pleurer la mort d’amis, de frères, de camarades. Les bras le long du corps, il serrait les poings et les lèvres dans un silence religieux. Il s’en voulait, au moins autant que les apprentis devaient lui en vouloir de ne pas être arrivé plus tôt, et cela en dépit des trop nombreuses intrigues qui avaient fait qu’il n’aurait de toutes façons pas pu venir plus tôt à moins de venir seul. Une fois de plus, il se sentait terriblement coupable même si il n’y avait pas de quoi, il repensait aux différents scénarios dans sa tête “Et si j’avais été plus rapide?” “Et si j’avais pu les prévenir plus tôt?” “Et si…”, mais dans tous les cas, il n’aurait rien pu faire, c’était ainsi. Le seul coupable était le destin qui avait placé les pièces de l’échiquier trop loin. Mais pour lui les faits étaient là: ces jeunes gens avaient encore toute la vie devant eux, mais cette vie leur avait été volée pour le plaisir d’une poignée de généraux et politiques cupides qui manipulaient leur peuple, et forçant des gens qui auraient pu être amis à s’entretuer. Il ferma les yeux un instant, se concentrant pour ne pas que les émotions prennent le dessus: il n’avait connu aucune des victimes, mais les médaillons qu’ils portaient les liaient indubitablement.

Rouvrant les yeux, le regard d’Ailen se tourna sur le bûcher, l’unique bûcher. Et sur le vieil homme qui s’y tenait, accompagné de son médaillon. Il regarda la jeune fille aux cheveux cendrés s’avancer vers le vieux sorceleur, un bouquet de fleurs à la main, avant de le déposer sur son corps étendu sur le bois, les bras croisés. Autour d’elle, Ailen qui commençait à comprendre la scène reconnut Geralt de Riv, ainsi que Yennefer, lui arrachant un maigre sourire. A leurs côtés, Eskel et sa cicatrice d’ours, un autre sorceleur qu’il devina être Lambert ainsi qu’une magicienne à la crinière de feu. Celui qui n’était qu’une image rémanente dans cette scène issue d’un autre temps leva le nez et regarda la vallée par delà le château en ruines: le temps était agréable, exactement le même qu’à l’époque où il se trouvait réellement. Le vent se leva légèrement, emmenant avec lui des mèches cendrées de la jeune fille qui se reculait lentement vers Geralt. Les mèches cendrées d’Ailen avaient elle aussi bougé sous le souffle d’Eole tandis que son regard avait suivi la jeune femme, il ne s’était pas demandé qui elle était, il l’avait reconnue tout de suite.

Geralt, un flambeau à la main, s’approcha du bûcher, et s’alluma, commencant leur adieu à Vesemir avant de s’en retourner vers Ciri.

- Ne t’en veux pas, aucun sorceleur n’est jamais mort dans son lit.

- Tu sais pas ce que ca fait. Voir mourir un être cher… à cause de moi, pour moi.

Ailen serra le poing.

- Nous savions tous à quoi nous attendre. Avait répondu Geralt.

- Oui, et vous m’avez accordé un répit. D’une semaine ? D’un mois ?

- On va te cacher, brouiller les pistes.

La jeune fille avait froncé les sourcils tandis que des larmes se frayaient un chemin et dévalaient sur ses joues dont une était marquée d'une cicatrice.

- Non. J’en ai assez de fuir.

Elle se dirigea vers le bûcher qui avait commencé son office, récupérant d’un geste le médaillon qui se trouvait dessus avant de partir, les sanglots commençant à monter. Geralt, de même que Eskel et Lambert, affichaient une mine prouvant que non, les sorceleurs n’étaient pas dénués d’émotions. Le témoin avait envie de la poursuivre, de lui parler, il avait eu envie de l’arrêter alors qu’elle était passée près de lui mais il savait que c’était impossible, et de toutes manières, il n’était pas certain qu’il soit en mesure de prononcer le moindre mot en cet instant. En attendant, ses paroles résonnaient en lui.

Le bûcher continuait de brûler, le regard d’Ailen était passé de Ciri, maintenant partie, à l’elfe qui s’approcha de Geralt.

- Va Fail. Pour ceux qui restent, la vie ne doit jamais céder le pas devant la mort. Il marqua une pause. Rendez hommage à votre ami défunt, puis nous tiendrons conseil.

Pendant ce temps, le cadavre avait continué de brûler, dignement, se moquant bien de toutes ces intrigues.

Le jeune mage cligna des yeux, sa conscience était revenue près d’un siècle plus tard, au même endroit. Eskel le camouflait, il leva la tête et ce dernier lui offrit un signe de tête, signe qu’il avait comprit. Il affichait aujourd’hui la même mine que jadis. Ils regardèrent ensuite les corps brûler en silence, l’expérience du mage ne l’avait pas aidé à relativiser, loin de là.

Il resterait là, silencieux, jusqu’à la fin; jetant parfois un oeil au médaillon qu’il portait au cou, le même qui il y a cent ans était extrait des flammes qui brûlaient de nouveau ce soir.

Jamais elle n’aurait dû supplanter la guerre qui venait de se dérouler, par l’illusion d’une bataille aussi futile que celle de revoir le ciel. Mais si tous l’avait pu poursuivre comme elle, et au moins entre-aperçus, cette futilité, qui au final ploya sous la découpe brutale de ses attaches, par les Haakis?.. Ce détail, aurait pu faire sourire. Terminer sur un détail commun à tous, mais qui pourtant ne lèverait le jour qu’à une partie, après qu’ils s’en soient allé. Pour les absents, c’était désormais un long voyage astral, éthéré et pour un monde sans violence, où ils vivraient parmi le ciel.

Aussi.. ne dit-on pas que pour connaître le bonheur il faut un grand malheur ? Alors, si tu ne regardais désormais plus le sol, mais les panaches de fumée dans le ciel après cette peinture dragonne, cette horreur avec ces pertes, ces trous : est-ce que tu devrais alors te sentir un peu plus heureux d’être en vie, comme les morts devraient se sentir heureux, apaisés, si pour eux, on considérait tout les trous qu’ils impliquaient ? Ils avaient aussi tous ces tâches inachevées.. qui pour les sorceleurs ici présent reprendraient après cette procession. Mais pas pour d’autres..
Il y avait dans cet instant, quelque chose de remarquable, au sens propre. C’était un bûcher de sorceleurs, où, au lieu de ces mythes d’immolations sorcières, de l’implication profanatrice ; résidait le respect. Dans la guerre, on oubliait la rancoeur pour ses camarades, les injures, les différents. Mais il fallait une guerre pour enfin sentir qu’on appartenait en fait à un même clan, à une même famille.

La vraie vie avait un goût de sang, auquel elle avait goûter par Noir Larmes et par le baiser d’Ead, mais par un intermédiaire. Elle pouvait prétendre avoir arraché des vies, car de sa présence il y avait eu des mains intermédiaires. mais la vérité, encore maintenant, c’est qu’elle n’avait été que spectatrice. De sa force dans sa faiblesse. Pourtant elle, cloporte, était encore en vie. Pourtant d’autres, comme elles, s’étaient senti pareils. Hors du monde, que peu vu, où alors exploré mais par d’autre biais. Ça aurait pu être elle au bûcher, mais ça ne l’était pas. Et c’était grâce à leur communauté, leur clan, leur famille. Il y avait eu de l’entraide car en sous-effectif, d’autres mêmes, qui pourtant avaient pu les mépriser. Ils n’étaient pas que des monstres. Ils avaient une âme, ils étaient vivants et ils étaient émus.

Violette avait cru un instant que tout allait être aussi vite balayé que le sort du mage sauveur. Non, ses pleures de la rosée sur les fleurs coulaient lentement pour ses pairs. Il y avait de la sympathie. L’empathie ne pouvait pas être, car ils étaient morts, pas eux. Salazar était mort, et revenu à la vie. Salazar savait. Elle ne savait pas, elle savait que les corps tombant avaient les yeux ouverts à moins qu’on les leur ferment, qu’ils s’en allaient aux cieux par la fumée au moins, qu’ils avaient le reflex de voir, et de ne plus voir, pour s’endormir à jamais.

Les visages des survivants, éclaboussés par les lueurs des flammes, exprimes par les masques qu'ils arborent la gravité d'une situation qui n'est inconnus pour aucuns d'eux. La mort est venue pour faucher, déguiser en quelquonque cavaliers sauvage, aveugle de ceux qu'elle prend, qu'importe le sexe la race ou l'âge. Une triste assemblée pour de tristes destins bien qu'aucunes larmes ne vint tenter d'éteindre un bucher jonché d'enfants, mutant de leurs vivants, souvent  plus humain que bien d'autre.

"Un sorceleur ne meurt pas dans son lit.”

Les paroles de leurs instructeur balafré résonne en lui comme une routine entendu à maintes reprises, ancrée dans l'esprit de chaque mutant telle une comptine chantonnée avant chaque nuit, tel un mantra répété, prière qui célèbrera la fin de chacune de leurs vies.  Alors que le ciel, comme chaque jour qu'il fait,  troque son châle rougeoyant pour le voile de jais, les visages de ceux qui furent frères et sœurs disparait bientôt dans la gueule vorace du foyer.
Le sorceleur à la peau d'ébène profite des derniers instants d'existence de ses défunts camarade pour les dévisagé tour à tour. Le skelliger au visage barré d'une cicatrice, amis depuis que ce dernier risqua sa peau pour délivré le zerrikanien de la gigantesque toile d'araignée il y as de cela des années. L'impertinente elfe aussi simplette que jolie dont Maajidyn n'as jamais pris loisirs à admiré tant celle-ci l'exacerbais mais qui, à présent que celle ci n'est plus, se permet d'en relever chaque détail. Le regard félin saute de dépouille en dépouille, de visage en visage, priant presque que celui de Milena sois masqué à sa vue par un panache de fumée hélas absent.

"Un sorceleur ne meurt pas dans son lit.”

Une maxime simple dont la cruelle fatalité, volonté de Ard Feainn,  ne saurais être remise en question par qui que ce soit. Cependant, tandis que crépite un feu ne réchauffant ni les cœurs ni les corps, l'éprouvé ne pourrais verser de larmes pour ses amis, se rappelant que de nombreuses décennies avant sa naissance, un honorable mutant avait lui aussi donner sa vie en ces lieux. L'organe palpitant du vieillard ayant jouer son dernier mouvement afin de bouté d'autres démons par delà le sillage d'une jeune femme qui devint plus tard la protectrice de ce monde. Ainsi, par leurs sacrifice, les jeunes sorceleur réitérèrent le martyr de Vesemir, donnant leurs vies dans le but de défendre des vies. Les leurs, celle de leurs frères et sœurs, de leurs pères et mères, de cette meute de loup créchant dans le lieux de leurs renaissance à tous.

"Une belle mort" pense le garçon dont la pièce reflète l'éclat du brasier alors quelle virevolte entre ses doigts. "La plus belle de toute".

A l'instar de certains de ses camarades, Maajidyn prend congés avant que les cendres aient remplacés les corps, prenant tout juste un moment pour imploré l'au-delà d'accueillir les siens comme les héros qu'ils furent, puis demandant à ces mêmes héros de veiller sur le reste de la meute lors de leurs avancé sur la Voie, bien que tous en connaissent l'issue.